Psyché_J'voudrais qu'on m'aime pour s'que je suis et que les autres crèvent mal aimés. CHRONIQUE II.

Dans la vie il y a de nombreuses personnes, on ne peut pas les compter, mais les personnes importantes, celles qui ornent nos vies on les compte pas non plus, on sais juste qu'ils ont de la valeur. Peut-être plus qu'un match de foot, lors d'une coupe du monde, plus que le montant d'une carte bleue, plus fort que la vie et que des souvenirs. Parmis tout ceux là, on trouve des hommes et des femmes. Les femmes vont nous guider, nous léguer leurs part de séduction pendant qu'elles jetteront un coup d'oeil furtif sur les célibataires convenables de la salle. Elles vont nous dire que la vie est une douce mélodie dont le ton varie en mesure de l'amour que l'on porte et que l'on nous porte, mais pour celà, il faut parler des hommes.
Les hommes. Il y a notre père, notre premier amoureux à la petite école, notre premier grand amour qui nous brisera le coeur, notre premier mari, et le dernier homme avec qui nous finiront notre vie. Bien sûr on ne les connais pas déjà tous et tout les autres hommes avec qui nous auront partagé du temps de notre vie n'auront pas de réelle importance. Mais, peut importe le temps que ça prend, on doit prendre ce temps, poser la main silencieusement près de la sienne, et que chacun ose l'incencer. L'amour. Voila un virtuose qui nous gesticule tel des marionettes mais quelle fierté d'être de ce monde et qui -de nos jours,- peut affirmer : j'aime ou j'ai aimé.
J'dois vous avouer une chose sur l'amour : c'est qu'il se mesure à l'attention qu'on nous porte et que l'on porte. Pas a de belles paroles. Il faut cesser de grandir et ce rappeler combien il est possible d'être deux et sans préjugés; comme de vrais enfants. Ensuite, pour en revenir à notre histoire d'hommes, mon père est poisson, mon premier amoureux était un poisson et blond, mon premier grand amour était lui aussi poisson, et blond. C'est pas le destin ça ?

One Art
by Elizabeth Bishop *


The art of losing isn't hard to master;
so many things seem filled with the intent
to be lost that their loss is no disaster.

Lose something every day. Accept the fluster
of lost door keys, the hour badly spent.
The art of losing isn't hard to master.

Then practice losing farther, losing faster:
places, and names, and where it was you meant
to travel. None of these will bring disaster.

I lost my mother's watch. And look! my last, or
next-to-last, of three loved houses went.
The art of losing isn't hard to master.

I lost two cities, lovely ones. And, vaster,
some realms I owned, two rivers, a continent.
I miss them, but it wasn't a disaster.


--Even losing you (the joking voice, a gesture
I love) I shan't have lied. It's evident
the art of losing's not too hard to master
though it may look like (Write it!) like disaster.